Dhara & Melancholia

La noche que fue ayer germina entre nosotros,
Antología de las estrellas, sueño del mar
Sueño del campo.

Pétalos sobre mis senos,
Tus manos.
Senda  oscura,
Tu boca.
Reposando, temblando.
Pesadilla de un hueso,
Nací de tu costado.

La noche que fue ayer germina entre nosotros,
Antología de las estrellas, sueño del mar
Sueño del campo.

Después de todo,
Eres espacio y ausencia,
Quien muerde mi yugular
Y me salva del vacío.

La eternidad del sol dentro de nosotros,
Corazones dormitados…
Una hora antigua,
Recuerda y olvida
Alma infectada, enferma, podrida…

La noche que fue ayer germina entre nosotros,
Antología de las estrellas, sueño del mar
Sueño del campo.

¿Qué es un error sino una gota más en esta tarde lluviosa?
Una palabra o la ausencia de ella,
El huir empapado o el quedarse y cubrirse de lágrimas…

Caminar por las húmedas calles o caer derrotado en un sillón,
Mirarse en el espejo y reencontrarse con lo que se creía perdido
O evitar la mirada del demonio dormido.

Quedarse con el silencio abrazado al pecho
O llenar con notas la ausencia.

¿Qué es un error?
¿La muerte o una nueva oportunidad?

¿Recuerdas cuando ambos nos tumbábamos en la hierba a mirar las estrellas?
Hoy me acuesto sobre ella para mirarte a su lado…

En ocasiones siento tu olor a papiro, naranjo y tabaco inundando la habitación,
Cierro los ojos para imaginar los surcos de arrugas alrededor de tus ojos con mirada de luz,
Para sentir nuevamente tus manos tibias, o para escuchar tu voz diciéndome que todo estará bien…
Pero ya no estás aquí, ahora le recitas tus cuentos a la muerte y la llevas de la mano a la feria, ahora es ella quien te ve fumar en alguna banca y escucha tus silbidos al llegar a tu nuevo hogar, ahora la muerte es tu hija y yo me quede huérfana…

Pero aun guardo nuestros recuerdos y tu memoria en un lugar secreto de mi corazón, escondo tu sonrisa junto a tu uniforme de gala y tus pipas viejas, y tus cartas amarillas con letra ilegible con tus broches y caballos.

Mas allá de tu rostro impávido y juvenil tendido en la plancha de la morgue,
Y de una urna con las cenizas del disfraz hueco en el que se convirtió tu cuerpo muerto,
Se que aun rondas por aquí, escucho tus sandalias arrastrándose pesadamente por el suelo algunas noches, te sueño y te ríes, siempre te ríes…

Hoy estoy aquí, escribiendo para ti con el cigarro en la mano,
Una de tus vicios heredados,
Hoy después de tantos años, sigo pensando lo mismo:

Me haces falta Papá…

Son frias mis almohadas nebladas,
Pero son mi escape al infinito
Sin ayer, sin mañana…

Cigarros sin ceniza en mis manos
Humo oblicuo y deforme sube a mi cabeza
Y el maldito Lucifer no se va de mi librero….

¿Quién soy? ¿Quién eres?
Somos nada
Voces sin sonido perdidos entre grillos.

Sueños utopicos,
Sueños surrealistas
Realidad vacia y servil.

Durmamos en el infierno,
con la marca del demonio en los labios.
Para despertar en el sueño,
Para dormir en la realidad.

Dormir,
Lo unico solido ¿sueños solidos?
Inestables, confusos, rotos…
Pero reales...